Cómo mi hermano volvió a la vida después de ser declarado muerto

SOMOSMASS99

Shaimaa Hussein*

Martes 6 de octubre de 2026

Mi hermano no quiere hablar del día que casi muere, el día que todos pensamos que lo habían matado.

Muhammad tenía 17 años en ese momento, era un estudiante de instituto trabajador, destacando en su asignatura favorita, las matemáticas.

Jugaba al fútbol todos los días con el Club Khadamat al-Bureij y soñaba con llegar algún día a ser jugador profesional. Si eso no funcionaba, su plan era estudiar enfermería después de terminar la escuela.

En casa, le encantaba cocinar y ayudaba a mi madre a preparar las comidas. Solo unos días antes de lesionarse, había preparado sopa de verduras para toda la familia de nueve. Era una sopa sencilla de cebollas, patatas y arroz, pero estaba tranquilamente confiado —con razón— de que estaría deliciosa.

Llevábamos casi un mes en el genocidio y ya habíamos sido desplazados de nuestro hogar en el corazón del campo de refugiados de Bureij, en el centro de Gaza. Ahora vivíamos en un colegio que se había convertido en un refugio para desplazados, en la misma zona.

Nos quedábamos en una de las aulas. Hacía frío, algunas ventanas habían sido destrozadas por los bombardeos israelíes y las mantas eran finas. La habitación estaba tan llena que dormimos acurrucados juntos; compartía colchón con mi madre y mi hermana.

Era el 2 de noviembre de 2023 y Muhammad y mi hermano pequeño Khaled, que tenía 11 años en ese momento, estaban ambos enfermos. Cada uno tenía una tos severa, mocos, dolor de cabeza y fatiga.

Ese día, mi familia y yo habíamos regresado brevemente a casa para hornear pan, ya que no teníamos instalaciones para cocinar en el refugio, y para recoger algo de ropa.

Mahoma vino a ayudarnos a encender el fuego que usábamos para hornear.

Después de terminar de hacer el pan, mi padre le pidió que llevara a Khaled al centro médico del refugio —una tienda de campaña dentro de otro refugio escolar— para que pudiera recibir tratamiento.

Los dos se fueron juntos, alrededor de las 11:20 de la mañana.

Era alrededor del mediodía cuando nuestro bloque residencial fue bombardeado intensamente por Israel.

El humo era tan denso que hacía que el mediodía pareciera de noche.

Mi tía, sus hijos y varios de nuestros vecinos —que se alojaban en el mismo refugio que nosotros, pero que también acababan de regresar brevemente a casa— murieron al instante, supimos más tarde.

Oí a mi padre gritar, así que bajé corriendo. Había escombros y sangre por todas partes.

Muhammad y Khaled habían tomado la carretera que había sido bombardeada.

Mi padre no paraba de decir: "Mis hijos fueron por aquí. ¿Dónde están mis chicos?"

Todos salimos a buscarlos. No se me pasó por la cabeza, tras ver la magnitud de la destrucción con mis propios ojos, que podrían haber sobrevivido.

"Los heridos deben ser lo primero"

Tras unos 10 minutos de búsqueda desesperada, mi hermano Huthaifa encontró a Mahoma enterrado bajo los escombros.

Sus heridas faciales eran tan graves que sus rasgos ya no eran reconocibles. Huthaifa lo identificó por su camisa y sus dientes.

Mahoma estaba inconsciente y sangraba abundantemente por todo el cuerpo, que fue perforado por metralla. Su rostro ya estaba claramente desfigurado por las quemaduras graves.

El paramédico que le atendió dijo que Muhammad había sido asesinado. Suplicaba a todos a mi alrededor que lo llevaran al hospital, pero los paramédicos seguían diciendo: "Está muerto. Los heridos deben ser lo primero."

Unos treinta minutos después, fue trasladado al Hospital de los Mártires de Al-Aqsa en Deir al-Balah, en el centro de Gaza.

Todavía no hemos encontrado a Khaled. Mi madre fue al hospital a buscarle. Ella lo describió, su hijo menor, a los paramédicos allí: su pelo claro y ojos azules, la ropa que llevaba puesta.

El paramédico le dijo que había trasladado al hospital a un niño herido con pantalones grises.

Khaled llevaba pantalones grises.

Mi madre lo buscó entre heridos y muertos.

Abrió las bolsas de plástico que contenían cuerpos y partes de cuerpos, buscando desesperadamente a su hijo de 11 años.

No pudo encontrarle.

"¿Esto es un sueño?"

Horas después, los equipos de ambulancia y defensa civil encontraron a Khaled inconsciente detrás de un árbol en otra calle.

Había sufrido fracturas y heridas, y un trozo de metralla le había alcanzado en el ojo. Fue trasladado al Hospital Al-Awda Nuseirat.

Cuando recuperó la conciencia esa tarde, cogió el teléfono de uno de los paramédicos y nos llamó.

Le dijo a mi madre: "Mamá, estoy vivo. ¿Lo que pasó es realmente real o es un sueño?"

Khaled estaba vivo.

En cuanto a Mahoma, aún creíamos que había sido asesinado.

La noticia de la muerte de Mahoma se difundió entre nuestros familiares y amigos, y sus amigos comenzaron a despedirse de él.

Mi padre, mi madre y Huthaifa intentaron encontrar a Muhammad en el hospital, para verlo una última vez.

El hospital estaba lleno de heridos y muertos, y no había camas disponibles.

Encontraron a Mahoma tendido en el suelo del hospital, cubierto con una lámina de plástico.

Mi madre se acercó a él.

Entonces vio su dedo índice moverse.

"¡Mi hijo está vivo! ¡Mi hijo está vivo!" gritó.

Llamó a un paramédico, pero él le dijo que el pulso de Muhammad se había detenido mientras intentaban reanimarlo. Pensó que, abrumada por el shock, ella había imaginado ver su dedo moverse.

Pero mi madre insistió en que lo había visto.

Entonces el dedo índice de Muhammad se movió de nuevo, justo delante del paramédico.

El paramédico lo llevó rápidamente a una de las habitaciones, y el equipo médico siguió intentando reanimarle.

Confirmaron que Mahoma seguía vivo.

La gente en el hospital empezó a gritar: "Allahu Akbar" y a repetir: "Alguien que fue declarado mártir ha vuelto a la vida".

Cinco meses en el hospital

Las heridas de Muhammad fueron graves. Sufrió quemaduras graves en la cara y las manos, y metralla se alojó en su cabeza, abdomen y piernas.

Posteriormente fue trasladado al Hospital Europeo de Gaza en Khan Younis, donde permaneció casi cinco meses y se sometió a dos cirugías.

No pude ver a Muhammad durante los primeros 20 días tras su lesión.

El bombardeo continuaba y el transporte era extremadamente difícil.

Cuando finalmente conseguí alcanzarlo, tenía la cara muy hinchada. Sus ojos parecían más pequeños y estaban afectados por las quemaduras, y ambas manos estaban cubiertas de vendas.

Me miró y dijo: "Mira lo que me ha pasado."

Entonces dijo: "Estoy desfigurado. ¿Cómo voy a mirarme la cara en el espejo?"

Le aseguré que se recuperaría y que su cara mejoraría.

Nada de hablar del futuro

Hoy en día, puede caminar con normalidad.

Pero su vida ha cambiado desde que se lesionó.

Antes del 2 de noviembre, solía ir todos los días al Khadamat al-Bureij Club para jugar al fútbol.

Ahora, no quiere salir de casa, traumatizado por su experiencia y abatido por la vida.

Era un estudiante trabajador, pero tras su lesión, perdió todo deseo de continuar su educación. Tenía sueños más allá de la escuela – ahora todo eso ha desaparecido. Ya no habla de lo que podría pasar en su futuro.

Durante la guerra, perdió a cuatro de sus amigos, todos asesinados por Israel.

Cada vez que intentamos animarle a salir, dice: "No quiero salir. Quiero quedarme en casa."

A Mahoma tampoco le gusta que hablemos del 2 de noviembre de 2023.

Lo último que recuerda antes de perder el conocimiento es el momento de la explosión.

"Vi un destello de fuego explotar en mi cara, y todas las casas a mi alrededor explotaron."

No recuerda lo que pasó después.

Cada vez que hablamos delante de él sobre lo que pasó ese día, cierra los ojos y dice: "No me hables de esto. No quiero recordarlo".

* Shaimaa Hussein es escritora freelance en Gaza.

Fuente: La Intifada Electrónica.

Foto: La Intifada Electrónica.

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